A finitude não bate à porta.
Ela sempre morou na casa.
Está no espelho que muda devagar,
na fotografia que envelhece sem pedir licença, na cadeira vazia depois da visita, na árvore que perde folhas para lembrar que a primavera não é eterna.
Passamos a vida fazendo planos como se o tempo nos devesse explicações.
Mas o tempo não negocia.
Apenas segue.
Há dias em que o horizonte parece mais curto, e o coração aprende um idioma silencioso, aquele que só existe quando entendemos
que tudo o que amamos também é passageiro.
Mesmo assim, continuamos.
Servimos um café,
abraçamos quem chegou,
perdoamos um pouco mais,
olhamos o céu sem esperar respostas.
Talvez seja esse o verdadeiro gesto de coragem:
viver sabendo que nenhuma página será infinita,
e ainda assim escrever nela
com mãos honestas.
Porque a finitude não diminui a existência.
Ela lhe dá contorno.
É ela quem transforma um encontro em memória,
um instante em eternidade,
uma vida comum
em algo que jamais poderá ser repetido.