Um ano: feliz aniversário.

Dezesseis anos: o primeiro voto. Dezoito anos: a maioridade.

Trinta anos: a força e o trabalho.

Cinquenta anos: a flor da experiência.

Sessenta anos: o rótulo de idoso.

Cada idade, um lampejo no caminho. Cada ciclo, uma estação da viagem.

Mas, se existo, quantos anos tenho?

Não os que ficaram para trás. Tenho apenas os anos que me restam.


Sebastião Neiva