Sou um colecionador.
Coleciono quedas, levantes, dores que me atravessaram sem pedir licença, mágoas que o tempo desgastou, arrependimentos que ainda deixam rastros, e verdades que chegaram tarde demais.
Coleciono máscaras, segredos, silêncios, e tantas coisas esquecidas que já não sei se as perdi ou se elas me perderam.
Mas a coleção que mais prezo não cabe em estantes, nem em gavetas, nem em álbuns de lembranças.
Coleciono Marços.
Marços que me ensinaram que existir é apenas ocupar um espaço, enquanto viver é atravessar a própria alma.
Ao longo da caminhada, engoli certezas como quem engole pedras e depois precisei devolvê-las ao mundo. Muitas verdades que defendi não resistiram à prova da vida.
Mudei conceitos. Desfiz crenças. Abandonei convicções que pareciam eternas.
Meu maior arrependimento foi tentar satisfazer todos. Passei tanto tempo mediando tempestades alheias, costurando feridas que não eram minhas, apagando incêndios em casas estranhas, que me esqueci da fumaça que tomava conta do meu próprio coração.
Mas ainda houve tempo.
Tempo para olhar para dentro. Tempo para encarar meus conflitos sem procurar culpados. Tempo para entender que algumas batalhas não se vencem, apenas se compreendem.
Hoje observo o mundo.
Vejo promessas vendidas como salvação, ilusões embaladas como verdades, multidões seguindo bandeiras, dogmas, discursos, e disputas que se repetem há séculos.
E enquanto tantos procuram mudar o mundo, descubro que a transformação mais difícil sempre foi a de mim mesmo.
Essa é a minha coleção.
Não é bonita. Não é perfeita. Não vale fortuna.
Mas foi ela, e somente ela, que me ensinou a diferença entre passar pela vida e realmente viver.