A mão que cura feridas,
A mão que condena destinos.

A mão que se ergue em prece, buscando esperança entre o silêncio e o céu.

A mão carinhosa que toca lembranças e a mão brutal que espanca o semelhante.

Há  a mão surda-muda
Que fala sem palavras e traduz gestos da alma.

A mão que planta a semente, esperando por frutos que talvez nem colha.

A mão que pinta horizontes
Que escreve poemas
Que molda o barro
Que tange instrumentos, inventando a beleza para suportar o amargo da vida.

A mão que acena no adeus e que sofre com a saudade e a ausência.

A mão que conduz a última morada,  quando os olhos do corpo se fecham e se abrem para o infinito.

A mão que governa
Que bate o martelo decidindo culpados e inocentes.

A mão que seduz ao toque que ascende desejos, que desperta sentimentos esquecidos.

Há também as mãos decepadas pela guerra,
Pela fome e a  injustiça.

São tantas mãos
Tantas histórias
Tanto mistério escondidos em gestos.

No entanto, apenas duas mãos carregam o peso.
O amor
Os pecados
Os mistérios
De uma vida inteira.

Sebastião Neiva