No consultório médico a vida é medida em comprimidos. A esperança se torna uma bula cheia de efeitos colaterais.

Os médicos chamam isso de cuidado. Mas sinto que há algo estranho, onde pouco se ouve e muito se prescreve.

Transformamos a dor em diagnóstico,  Os gritos em sintomas e a alma em química. Como se o abismo humano coubesse em miligramas.

Vejo homens sendo reduzidos não pela doença,  mas pelo medo de ficar doente.

Medo de sentir
Medo de cair
Medo de ter que enfrentar a vida de cara limpa,  sem anestesia.

Então nos oferecem uma calma domesticada. Dizem tome isso, logo passa. Mas a dor não passa, mas a vida passa.

E o suposto processo que era para lapidar passa a nos esmagar.

Não há escuta
Não há presença
Há apenas protocolos a seguir e uma pressa de silenciar a dor.

Mas a dor não é erro,  é uma linguagem,  e quando calada perde a oportunidade de renascer.

E assim vamos morrendo aos poucos,  com receitas nas mãos e a vida escapando pelos dedos.

Então isso não é viver, mas uma forma de não incomodarmos o mundo.

De minha parte eu prefiro sentir demais ao não sentir nada. Prefiro a certeza do real ao repouso controlado.

Para viver preciso me sentir inteiro.


Sebastião Neiva