O tempo é silêncio que escorre sereno,
invisível véu entre o agora e o eterno.
No começo, um campo sem fim,
no fim, um sopro que nos foge por fim.

Fotos amareladas contam sem falar,
que o tempo passou, sem se explicar.
Mas o tempo, esse mestre sutil,
não anda — apenas é, calmo e febril.

O homem o prende em horas e dias,
em calendários e fantasias.
Mas o tempo é linha reta inventada,
por mentes que temem a jornada.

A vida, serpenteando entre os véus,
dança entre abismos, céus e anéis.
O corpo parte, a alma prossegue,
e o tempo eterno nunca se entrega.

No instante que passa, nos perdemos,
entre o que temos e o que seremos.
Buscando no ter algum sentido,
quando o ser é o dom mais esquecido.

Tião Neiva