A prece das cotovias ao final da tarde,
ecoando mistérios na brisa suave.
O canto do rouxinol,
que vibra na alma,
sem porquês,
apenas sendo.

Há respostas escondidas no sentir,
nas frestas do silêncio,
onde a lógica não alcança.
Cada olhar sobre a realidade
é um mundo íntimo,
indecifrável.

O amor pulsa sem nome,
Deus se esconde na dúvida,
a vida se estende além dos limites,
em ciclos que dançam
entre morte e renascimento.

Por que estamos aqui?
Quem somos?
Fragmentos de pensamento?
Ou poeira cósmica perdida,
brincando de existir
no laboratório de um Deus aprendiz?
(Javé)

Talvez sejamos o próprio sonho,
uma experiência
que se dobra sobre si mesma,
procurando sentido
onde só há mistério.

Explicar seria trair
o que só pode ser vivido.

Tião Neiva